Tudo nos conformes lá fora, e ele ali dentro dela, paralisado; com a cabeça vazia, sem nada pra rodar as engrenagens, exceto por Savoy Truffle, que toca repetitivamente. Estão naquele momento mecanicamente perfeito, pós-gozo e pré-sono. Ele quer falar, ela também. Estranhamente, os dois se calam.
Há umas duas horas os versos iniciais que circundam a cabeça do casal não trazem nenhum sentido em especial: "Cream tangerine and montelimar, a ginger sling with a pineapple heart". Talvez por isso sejam tão atraentes, nada-faz-sentido.
Estão os dois ali, estáticos. Estáticos. Tudo se move por fora, mas os dois permanecem parados, e em movimento. A cabeça a mil, não para de pensar na melhor coisa a dizer. Estranhamente, os dois falam, ao mesmo tempo, pra em seguida se calar.
O riff lambe os ouvidos, e agora o Martini ao lado da cama umedece a garganta. Eles se movem, levantam, se vestem, mas continuam parados. "Sartre Filho da Puta", ele pensa em voz alta. Ela pergunta o que houve. Ele se cala, começa a se despir mais uma vez, e põe Savoy Truffle pra tocar, por mais uma meia hora, no mínimo. Mesmo que depois o silêncio se torne ainda mais insuportável, lá vão eles mais uma vez...
"Cool cherry cream and nice apple tart, I feel your taste all the time we're apart"
